Потерянная душа Семён и дядя Фома сидели на крыльце. Второй курил самодельную сигарету. Семён от самокрутки отказался. — И давно вы пьëте? — С того самого дня. После её ухода из моей жизни внутри что-то сломалось. Теперь не представляю свой день без выпивки. Если бы не работа, то уж и меня бы не было. — Неужели не произошло ничего хорошего, что могло бы взбодрить? — Было. В мае написала старая знакомая, позвала в город, увидиться. К моему удивлению, после долгого перерыва общение завязалось как-то очень легко. Стал ездить к ней в гости. Но в какой-то момент меня снова накрыло и я бросил поездки. Наверное, навсегда. — А она не пыталась писать ещё? Или приехать? — Пыталась. Но я не особо отвечал. А приехать не могла, так как не знает где я живу. Никогда ей не рассказывал. — Почему же? — Не знаю, как-то не заходил об этом разговор. Да и не приехала бы она. Дядя Фома забычковал окурок о ступеньку и достал следующую сигарету. — Я видел у вас там гитару? Ваша? Играете? — Брынчал раньше. В определённый момент даже прям загорелся. Были мысли научиться хорошо играть. Даже этот новомодный фингерстайл освоить. Не надолго хватило, месяц-полтора, и тоже бросил. Дядя Фома прикурил самокрутку. Затянулся. — А у вас есть родные ещё? — Дочь и двое внуков. — Так что ж вы? О них заботьтесь. Приезжайте к ним, общайтесь, играйте. Точно поможет. — Да как тебе сказать, Семён... Не нужно мне никого. Такой фикус: с ней хоть в корреспонденты, а без неë даже как-то общаться ни с кем не хочется. — Но нельзя же так! — Семён аж встал. — Да знаю я. Но ничего сделать с этим не могу... Семён сел. Ему было очень жаль дядю Фому. Понять его он не мог, ведь в его жизни никогда не было такого сильного чувства любви и зависимости. Но из-за его врождённого сострадания он сейчас едва не плакал. — И что же, так и будете пить до конца жизни? — Кто знает... — Даже никаких планов нет? — Почему же, есть. Там, в той части деревни наши главные активисты основали литературный кружок для всех желающих. Туда можно приходить, слушать или рассказывать стихи, обсуждать свои и чужие книги, спросить совета, взять урок или просто пообщаться. Возможно, решусь туда сходить, вдруг понравиться. Может и отвлечься поможет. — Обязательно поможет! Идите, не думая. Прям завтра. — Посмотрим, — усмехнулся дядя Фома. — Знаешь, Семён, мне кажется, что я схожу с ума. Последнее время в мой сон является человек, представившийся как Ыниену. Ему удаётся довольно легко уговорить меня отказаться о тех вещей, которые приносят мне радость. По-моему, он хочет свести меня с ума. Или убить. И он близок к своей цели. В этот момент Семён твёрдо решил, что как бы ни сложились обстоятельства, он найдёт ту девушку и уговорит её научить дядю Фому противостоять демонам. — Ладно, хватит обо мне. Ты, кажется, Миру искал? — Да... — Семён немного растерялся от резкой смены темы диалога. — Вы её знаете? — Я ничего о ней не помню. Но в дневнике Насти есть упоминания о девушке с лисьим хвостом и ушками. Три года назад мы нашли её без сознания в лесу. Притащили домой, помогли поправиться. А потом отправились на поиски какого-то Семёна. Видимо, тебя. — И как, нашли? — Нашли. Осталась с ним, то есть с тобой, жить. Почти год она здесь не появлялась. А позапрошлым летом они, то есть вы, приезжали. По-крайней мере, так написано в дневнике. — Вот как... Получается, теперь мой черёд искать.

Теги других блогов: музыка рассказ алкоголизм